De l'art helvétique contemporain

D.A.F. Punk

Ricoche la bamboche où le stupre brûle dans le suintement des huiles de vits d'anges. Amas d'hommes, amazones. Go more dans les orgies de Sodome. De toute pudeur est ignoré le blanc-seing. Il est remplacé par ceux des filles . Elles se font taupes-less pour leurs drôles de zèbres. De leurs yeux, ils relient déjà leur corps à celui des promises.

L'amour - ou ce qui en tient lieu - tient pour la plus part à l'effet mère. Des souffles de bête réchauffent l'atmosphère. Les corps vrombissent comme des moteurs entre joie et douleur. Mais les libellules ne quittent pas facilement leur marigot pour se laisser gober par un caméléon à couleur du ciel. Leurs ailes lui resteront indigestes. Il croit mettre à bas la morale et souiller Dieu la Mère. Au mieux, vieux, il fumera du tabac-caramel. Plus jeune il tentera de défendre sa statue de commandeur.

Lhéo Telle (aka Jean-Paul Gavard-Perret)

Chic to chic

Source chaude fraîchement cueillie. Nul ne sait où d’où sourdent les images et où la langue vient se poser. Aucun mot attendu n’y figure. Il pose sa petite tête de mort entre les cuisses de l'amante, par moment se décontracte la mâchoire, dénoue les tendons de ses bras, huile les articulations. Puis c'est elle qui lui décolle la peau du crâne, lui déchire le diaphragme et les branchies. Tout se met à rebondir de l'extérieur vers l'intérieur. Le ciel est blanc. Caché en bord de bord du Léman ils dansent la gigue jusqu'au vertige. Chacun habite le rêve des autres et cueille le fruit de leur vieille présence au monde.

Lhéo Telle (aka Jean-Paul Gavard-Perret)

Voix parmi les voix

On tourne. Le dos comme un grand calme. Celui qui contient la tempête en quelque humeur attachée au chagrin. Je l’ai arraché car ce n’est pas trop loin qu’aller de la fureur et d’élan. On dit mordre. On dit mordue jusqu’au sang - les lèvres des promesses. Le souffle court du verbe aimer en sourd comme celui du verbe abandonner. Les yeux attendris n’attendent rien du noir. Sinon ce qui laisse sans voix.

On tourne sa langue. La mère est dans l’oreille. Pas question de hausser le voile. Sinon celui d'une jupe dès que le soleil - mais pas que lui - se couche. On dit que le temps passe. Sans destination. Le lieu reste le même. Il s’en trouve pas plus ému. Livre idem. On tourne (les pages) parce qu'il n'existe pas de perte dans le cercle la folie. Il demeure bien gardée. Et tue (entendons cachée). Même si la folie assassine. Pas d’enquête sur ce point. Reste une tête mutique sans chute ni tranchée. Juste roulée en boule.

Lhéo Telle (aka Jean-Paul Gavard-Perret)

Photo. de Michèle Divoy