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20/10/2017

Flux et ressacs d’Ariane Courvoisier

Courvoisier.jpgAriane Courvoisier, « Carnets », Coffret de 10 carnets, coll « Varia », art&fiction éditions, Lausanne, 2017, CHF 60 / € - Parution le 25 novembre 2017

 

Courvoisier 2.jpgCe coffret dans sa simplicité d’apparence saisit de vertige. Il est constitué de sept carnets de dessin en fac-similé d'Ariane Courvoisier et complété de trois autres. La premier contient un essai de Bruno Rudolf von Rohr sur la posture éthique d’une l'artiste dont le but est autant de créer que de transmettre. Il est complété de citations d'artistes et de critiques qu’elle a retenu de ses lectures. Le deuxième présente quatre témoignages: sur la question de la transmission de la dimension filiale. Le troisième est vierge. Comme une invitation au partage. L’ensemble devient livre-objet de Diego Bontognali réalisé par son atelier de graphisme «Bonbon».

Ce parcours « livresque » reste une fête étrange, un plaisir visuel particulier aussi brut que précieux. Chaque œuvre au lieu de s’emmurer d’avoir été « rapporté » s’ouvre à la dissémination spatiale à mi-chemin entre la méditation et la fascination. Des mouvements donnent sens et accordent implicitement à regardeur le sentiment (plus que la sensation) d’être présent au monde.

Courvoisier 3.pngLe pouvoir des rythmes qu’Ariane Courvoisier impose, crée un vertige. Comme elle l’écrit: « L’œil suit ce qui est tracé, se frotte à la matière, s’effraie de la noirceur du brou, fraternise avec le vert de Piero, sent le souffle froid des blancs du nord, jouit de la force du bleu, se heurte aux pleins, plonge dans les vides, et ralentit, - se fait regard ». Ariane Courvoisier renonce aux systèmes, aux grilles, aux codes qui subordonnent l’art. Tout est fait pour l’échange là où la peinture devient un journal intime, un carnet de bord. Y sont « consignées » des impulsions construites, déconstruites dans une forêt de lignes et de pans. L’art retrouve quelque chose de primitif et d’ailé.

Courvoisier 4.pngPar ce qu’elle nomme son « emportement » l’artiste cherche une vérité à transmettre et infuser par le tracé de gestes rapides, simples, radicaux, vifs. Se constituent des states et des vibrations en rapports colorés, afin qu’entre chaos et sérénité jaillissent un espace neuf et « sacré ». Chaque image devient le « vitrail d’une chapelle imaginaire. ». Elle est un pur objet de sensation mais aussi de méditation sur l’indicible qui habituellement échappe.

Jean-Paul Gavard-Perret

 

19/10/2017

Les lucioles d'Ursula Biemann

Biemann bon.jpgFace à l’approche apparemment descriptive des vidéos et photographies de la zurichoise Ursula Biemann, nul ne peut dire qui du temps ou du paysage se métamorphose. Les prises donnent chair aux lieux en un énoncé mental et sensoriel. Soudain nous appartenons, par la persistance de telles lucioles, à la même terre que l’auteur.

Biemann bon 3.jpgL'artiste nous rappelle ce que le monde risque de devenir à force d’ "oublis" ou d’erreurs. Il reste bien sûr les « merveilleux nuages » chers à Baudelaire. Tous ne sont pas noirs : mais cela suffit-il à faire un monde ? L’artiste, lutte, expérimente afin que cette couleur n’ait pas le dernier mot. Elle rameute des images premières afin que le paysage ne s'estime pas qu'à l'aune du néant.

 

 

 

 

Biemann Bon 2.jpgMultipliant des prises Ursula Biemann croit en une autre histoire. Elle crée des images « avènementielles » empreintes de sobriété radicale, incisives et poétique. La photographie et la vidéo permettent de rappeler les offenses faites à la nature afin d'espérer un temps à l’état pur. Formes et couleurs lévitent dans le paysage. Il prend à témoin le regardeur afin qu’une lumière de limbe ou de nuée coule sur lui pour une extase nue. Il faut lutter afin qu'elle persiste afin de trouver l'or dans la nuit : il demeure ce qui reste du soleil de vie

Jean-Paul Gavard-Perret

18/10/2017

Véronique Bergen fille mère des mots

Bergen.jpgPour Véronique Bergen, philosophie, roman, poésie sont d’abord l’histoire de et dans la langue. La créatrice y explore des possibles comme des impossibles. Après celui de Gaspar Hauser jadis, dans « Jamais » celui de la mère jaillit en un espace clos où celle-ci se confesse pendant une heure à l’écart de sa fille qui devient néanmoins l’«oreille» implicite de ce moment. L’auteur à la fois y règle ses comptes de manière empathique comme l’est tout autant la trahison que la mère éprouve face à la subversion lexicale imposée de gré ou de force par sa progéniture.

 

bergen 2.pngLe récit quoique linéaire éclate en une sorte de poésie qu’aime et appréciera Hélène Cixous : il y a là une sorte de brasier en activité, un magma quasi psychanalytique mais loin de tout laïus. Le champ narratif et lexical déborde : il existe parfois un graphisme gothique, quelques mots de yiddish ou de flamand où se ressent la colère et l’angoisse d’avoir dû abandonner ses pays, ses langues et s’en délester sans retrouver une langue qui permettrait vraiment de parler donc d’exister en propre.

bergen 3.jpgRevêche à la pratique du dévoilement, Véronique Bergen met en forme l’incohérence relative qui traverse la figure maternelle. Ce n’est pas un jeu, ni une posture, rien n’est artificiel et projeté, mais c’est une façon de dire clair, de dérouler ce qui est arrivé dans un travail de dévoilement mais aussi de voilage habile. Nul déballage : le récit n’est pas une autofiction mais la percussion de sensations profondes, la perception (douteuse) d’une persécution d’une mère par sa fille là où la littérature se refuse à la plaisanterie cathartique.

Bergen 3.pngVéronique Bergen sait manier autant la trique (contre elle-même et la mère) que l’humour. Un vécu est remanié en une autre visée, en un pont vers celle qui adresse un « jamais » à la langue. L’auteure montrer l’étouffement de celle qui rêverait de parler avec ses mots et non ceux de sa fille. Celle-ci n’attend pas de pardon : elle dit sans fard ce qu’en « vérité » la vieille femme n’aura jamais pu dire. C’est puissant, douloureux, pognant en cette remontée dans les poches d’ombres et les méandres de l’histoire maternelle. Au pathos fait place un certain rire. Mais est-ce le bon mot ?

Jean-Paul Gavard-Perret

Véronique Bergen, « Jamais », Editions Tinbad, Paris, 2017